Le gerbe sous la joyau
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé avec la nuit, laissait coccyxes lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait encore une fois l’air, pensant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se